Suas mãos tão negras como pinche e com seus dedos longos e esqueleticos feito agulhas costuravam a carne semimorta de um moribundo qualquer. Nada lhe dava mais prazer do que suturalos lentamente, mesmo com a carne quase dormente graças a infecção ele podia sentir a dor se seu paciente e nada lhe dava mais prazer, ou talvez se o moribundo estivesse mais vivo do que morto, sim, talvez isso desse mais prazer, mas ele nunca saberia, seu trabalho era remendar os moribundos, tranformalos em algo que funcionasse e nada mais. Como todo artista ele deixava sua marca, deformações dignas da beleza de seu Deus deformado, todos que passavam por suas mãos saíam irreconhecíveis, nunca mais alguém saberia quem ou o que foram e isso era motivo de orgulho.   Com um suspiro de satisfação ele penetrou as mão com precisão e vigor dentro do ventre de seu paciente, pode sentir os músculos se contorcendo e quanto segurava e é torcia o intestino do moribundo até que ele arrebentasse deixando jorrar uma cachoeira de fezes e sangue, o cheio era tão forte que o deixou excitado, se deixou levar por esse momento de luxúria e com um gesto simples deixou que a boca de seu brinquedo se libertace para soltar um grito de pura dor e sofrimento, lágrimas escorriam e se misturavam com seu suor em uma face que talvez, e apenas talvez um dia tivesse pertencido a um homem. Porém o divertimento havia acabado, calou seu paciente para que sofresse em silêncio e sua dor se expressar apenas pelos seus músculos retorcidos em agonia.
O trabalho continua, nunca parava, eram centenas todos os dias, nunca havia folga, nunca havia descaso e então ele costurava a carne para criar mais um fantoche. O trabalho nunca terminava e isso ele adorava, é,  talvez seja isso o que lhe dava mais prazer.

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